чистишь плеер от надоевшей за неделю музыки. чистишь-чистишь. а потом закидываешь все тоже самое. привычка или клиника? даже непонятно. сказать кому-то что ли что Кысь дочитана? вот. сказано. написано то есть.
Kaupers говорит что на заре его зовут голоса. а меня зовет будильник. а мне снился глупый и смешной сон про Matthew Bellamy. мы с ним сидели за компом и читали падонкаффские истории про гарепотера. и смеялись-смеялись-смеялись-смеялись-смеяли... а потом сказал что у меня улыбка стоит всех его песен и поцеловал меня. и я проснулась. скажите - ведь это слюнявый глупый сон и он не похож на сон даже вовсе, но я проснулась с дурацкой улыбкой на лице, точно это все было наяву. Mr. Bellamy может сказать несколько слов по-русски, конечно, но это вовсе не те.
ну вот. надо бы написать про рваные вены и спутанные бинты и душу где-то под ними, изрезанную и израненную несправедливым миром. написать про кофе и сигареты. но у меня есть одно, но пить его не хочется, и нет другого и курить не хочется. вот в чем беда. а все вены рваные осколками грубых слов и основ этого безумного мира виноваты. а еще вот знаете что я хочу - хочу погоду чуть-чуть потеплее и пасмурную, но без дождика. потому что есть смешная тонкая почти летчитская куртка, которую хочется одеть вместе с толстым свитером и ехать в Кронштадт. и там пробежать по пустой улице, а потом закрыть пальцем надпись магазина Снарк ради дурацкой шутки и смеяться над тем что вода в фонтане брызгает на серых голубей, которых можно кормить, и на меня. меня тоже можно кормить гадкими чипсами, добытыми в соседнем магазине и специально грязными пальцами листать журнал Glamour и смеяться еще громче, чем там, у фонтана.
и это не пазитифф. честное слово.